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第2章（第2页）

卷首题记：“人这一生，总要等一回。等的不是那个人，是自己还活着的证明。”

脚腕的铁链响了两个月。

从南疆到京城，两千七百里，那声音就没停过。哗啦，哗啦，哗啦——像有人在身后拖着什么，拖着一生的重量，拖着一个再也回不去的家。

叶清弦跪在囚车里，低着头。

膝盖早就麻了，脚腕磨烂了，血痂和铁锈黏在一起，黑红的一团，已经分不清哪是肉哪是铁，疼到最后反而没了知觉，只有那铁链还在响，提醒他还活着。

他活着，可父亲死了，母亲死了，满门上下三百零七口，只剩下他一个。

风从木栅的缝隙里灌进来，带着北地特有的干冷，像刀子刮过脸颊。他裹紧身上那件早已看不出颜色的白衣——那是从家里穿出来的最后一件衣裳，沾满了尘泥，衣角碎成了缕。

可他还穿着它。

他把膝上那把琴抱得更紧。

琴用粗布包着，看不见模样。押解的官兵本想夺走，他以死相拼，最后留下了。他们笑他傻，一把破琴有什么好争的？到了京城，能不能活还不一定呢。

他没说话。

他们不懂。

琴在，家就在。

这是他最后一点念想。

囚车碾过一块石头，猛地颠簸了一下，铁链哗啦啦地响，他的身子往前一倾，膝盖撞在木栅上，疼得他皱了皱眉。

押解的官兵回头看了一眼，又转回去。

没人说话。