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寒风卷动着他的衣袍和发丝,额角渗出的鲜血顺着脸颊滑落,在下颌处汇聚,滴落在他握着断枪的手背上。
温热,粘稠。
他却仿佛毫无所觉。
脸上没有任何表情,没有恐惧,没有愤怒,甚至没有即将面对战争的紧张。
只有一种极致的、令人心悸的冰冷和平静。
那是一种猛兽锁定猎物时的眼神,是一种久违的、掌控生死的力量回归后的绝对自信。
周围的哭喊、奔跑、混乱……仿佛都与他隔着一层无形的屏障。
他缓缓地、极其稳定地,将手中那截锈迹斑斑的断枪,抬了起来,手臂伸直,枪尖遥遥指向北方——
黑风口的方向!
那个叫库莫尔的北齐先锋,以及他麾下那群嗜血骑兵即将到来的方向!
这个动作,由一个额角淌血、穿着单薄破旧青袍、手握断枪的少年做出来,在这末日般的混乱背景下,显得无比突兀,甚至有些可笑。
但所有偶尔瞥见这一幕的逃难者,却在接触到他那双冰冷眼眸的瞬间,都下意识地打了个寒颤,慌忙避开视线,仿佛那指向北方的不是一截破枪,而是死神的权杖!
然后,他们看到这个奇怪的少年,嘴角缓缓勾起一抹弧度。
那不是笑。
那是一种极度冰冷的、蕴含着无尽杀意的……嘲讽。
是对即将到来的杀戮的期待?是对自身命运的嘲弄?还是对这片天地不公的漠然挑衅?
无人能懂。
只有一句轻飘飘的、几乎被寒风瞬间吹散的低语,从他唇间逸出:
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